Mi passano davanti
 facce da denudare
Di benzina e legno
Con occhi che osservano
Il rumore di ciò che era.
Una signora anziana accende una sigaretta
I suoi polmoni in fiamme
Arrivano al cielo come fuochi d'artificio
Incanto di una notte vissuta
Col cuore a metà
Tranciando la morte.
Un signore legge il giornale
E legge del mondo che va a rotoli,
Una melodia al passo coi passi
Degli altri e i miei cementati
All'oscurità latente in me
Alla cerca di un arcobaleno
Che non sia una scia di sangue.
"Dall'altro lato, il sole" mi dice,
Tra spessi occhiali e mani che han sfiorato qualche anno in più.
Si alza e cammina: il suo tempo è il battito di un occhio,
E la vita continua a intonare.
"Da qualche parte...."

Settimo rumore

questo è un rumore soave
e fa risplendere le mie negatività
in modo molto tenero e dolce.
perché sono anche le mie cose positive.

è un rumore di spade che si scontrano,
di abbracci sinceri e sereni,
di candele lasciate bruciare sotto il cielo,
di incensi grassi e alti gonfi di amarezze lasciate
scorrere via verso l'alto.

allora io mi alzerò in piedi
e in equilibrio tra le mie manie e paranoie
scriverò d'immenso e ingenuità i miei muri
da cui sono protetta
e saranno il mio amuleto verso chi
vuole il mio male.

rumore di sensazioni...
di poesia.
alla fine, è l'unico primo ed ultimo
Rumore del mondo.
Io intanto
scrivo.

pulire.

ed ero gobba, piegata in armadi puliti,
speziati di vaniglia,
e ora posso uscire, sbocciare,
e tornare a respirare.
La Poesia è l'unica via.


Chi è nessuno che si riconosce in chiunque?